Eri disteso sul mare di nebbia,
ai cerchi di fumo di quella tua pipa
fisso lo sguardo,
la coscienza assisa sul comò,
e chiedevi ai numi un'inezia;
se tesser le esili chiome
somigli a intrecciare le spighe.
Ancor di quel volto di luna
facevi tua meraviglia e dicevi
che no, che l'or non può esser la paglia.
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